Романтичная любовь в романтичном месте

Любовь сама по себе романтичное чувство. А если она случается в романтичном месте, то её не забыть никогда, даже если она закончилась ничем.

Летом 1987 года мне посчастливилось посетить Западную Украину, а конкретнее - городишко Бурштын Иванофранковской области. Там большая тепловая электростанция, послали на практику с института. Но в те благодатные и относительно спокойные времена, когда о политике говорил только один М.Горбачёв, нас практикой не очень-то и нагружали.

Красивая природа, а с самого города Бурштын где-то вдалеке, за туманной синевой уже виднеются Карпаты. Речка Гнилая Липа для электростанции разлита в большое озеро - водохранилище и по ту сторону озера, если смотреть от городского стадиона, стоит хороший такой сосновый лес.

И я уже не помню сейчас, то ли это был выходной день, то ли мы просто крутнулись с утра на работе и ушли, но мы, трое практикантов, отвязали чью-то лодку и переплыли озеро, чтобы погулять в том лесу. Скажу сразу - лес чудесный, не тронутый, а если тронутый, то по-умному, а не по-хамски. Чего лучше? Вода, лес, лето! И мы - молодые, красивые. Расположились, костёр разожгли, еду такую и сякую, не мудреную, готовим, соответственно и назагорались и накупались, одним словом - блаженствуем. А день перевалил за полу день уже, но в общагу, тем более, почти пустую, не хочется возвращаться.

И тут идёт женщина лет 45-ти, а с ней девушка 17-18-ти лет. Друзья мои бросили на них взгляды, да и отвернулись, а я смотрю, не отрываясь. Почему? Не знаю. Девушка подняла глаза от тропинки и взгляды наши встретились. Искра, разряд, молния, финский нож, как у Булгакова - вот что это было. А когда она уже совсем близко была от нас, минуя наш бивуак, и, смотря мне в глаза, сказала тихо так: "ДобрЫ-дЭнь...", то этот финский нож не только пронзил моё сердце, но разрубил его на две части. И кровь хлестанула по моим артериям и венам бурными потоками жажды любви. Мне мои друзья что-то говорили. Я отвечал невпопад. Даже замечание получил: "Чего ты дуркуешь?" после ответа на, не помню уже какой, вопрос.

А ещё забыл отметить, что само слово "бурштын" переводится, как янтарь, но перевод совсем не отражает смысл этого слова. В нём запрятано такое понятие, которое можно выразить, очень приблизительно, фразой поэта:
"Осенняя слеза леса,
когда лес плачет по ушедшему лету".
Это важное дополнение до моего рассказа... Ах, какое было прекрасное время!

Я стал чуждаться своих друзей. Я почему-то с того момента не мог с ними вместе быть ни одной минуты. Терпел как то на работе, но только покидали мы станцию, я бежал от них, чтобы бродить улицами и искать глаза, которые обожгли моё сердце.

Бурштын, как оказалось, состоит из двух частей: новой и старой. Новая часть построена в 60-ые, 70-ые годы и представляет собой не что иное, как четыре стандартных советских микрорайона с 5-ти и 9-ти этажными панельными домами. Ничего интересного. Но старая часть города, которая за трассой и большущим городским кладбищем, это уже что-то с чем-то: ХVI и XVII век, но в прекрасном техническом состоянии. Не широкие улицы почти все замощены камнем, а не асфальтированные. Церквушка странная какая-то. Не скажешь, что нарядная, но и ... Какая-то тихо торжественная, скромно величественная. И это где? По сути, деревне. Какой доморощенный архитектор такое чудо создал? Я видел Софию в Киеве, видел Василия Блаженного в Москве, видел Исаакиевский собор в Петербурге... Но там, в больших городах, культовые сооружения - громады, да, красивые, но они все подавляют собой, уничижают как-то. А Бурщтынская церквушка - ласкает и влечёт. Прошу заметить, я не отвлёкся от темы любви, потому что про ту девушку, которая сказала мне "ДобрЫ-дЭнь", нельзя было бы назвать красавицей. Но... слова бессильны. Нужно видеть, чтобы понять, о чём я говорю и о девушке, и о церквушке.

И я её встретил. Не мог не встретить, потому что искал.

Возвращался со Старого Бурштына (так люди местные его называют) в общежитие через кладбище, а она идёт мне на встречу. Мураши побежали по моему телу, когда я метров за триста её узнал, волосы на голове зашевелились, земля закачалась под ногами. "Как остановить? Как заговорить?- пульсировали в моей голове вопросы,- Уйдет ведь и больше никогда не встречу. И большего горя в тот миг я представить себе не мог. И я не заговорил, я опустил глаза под ноги, смутился так, будто попался на экзамене по предмету, который знаю и люблю, со шпаргалкой. Это она остановилась. И я ударил по тормозам. Стоим на кладбище и молчим. Долго, коротко - не помню. И она сказала:

- Я уезжаю завтра к бабушке, в горы. Не далеко здесь. Поедешь за мной?

И её вопрос не содержал в себе никакой пошлости. Я просто понял, что она любит меня, и я просто понял, что она знает, что я люблю её. Что можно к этому добавить? А то, что она взяла меня по руку, ведь я не мог из себя выдавить ни слова, и повторила вопрос, только в иной форме:

- Проведёшь меня домой? - мне осталось только кивнуть головой в знак согласия.

Конечно, по дороге я проглотил комок смущения, который запер мне горло и перестал быть немым. Познакомились. Её звали Дарина. В этом году закончила десятилетку, поступила в местное ПТУ при электростанции и прочие подробности, которые опускаю. Проходили мимо церквушки. Уже солнце начало садиться, сумерки прокрались под деревья, что росли во множестве вокруг культового сооружения. Остановились. Я сказал:

- Не скажешь, что красивая, но она какая-то... больше, чем красивая.
- Душевная,- нашла нужное слово девушка,- Я люблю в неё ходить.
- Ты верующая?- удивился я. По тем временам мало было верующей молодёжи, всё больше атеисты - А разве можно не верить?- тоже удивилась она, но совсем иначе, нежели я,- Я вот тебе верю.

И я понял, что такое вера! Это когда любовь. Это когда не стыдно молчать и не бояться при этом, что тебя поймут или не правильно, или как то не так. И быть атеистом постыдно, потому что за неверием в Бога скрывается обыкновенное неверие в человека и пошлое, оскорбительное отношение ко всем, кто не ты. Разве с этим в душе можно встретить счастье, доброту в жизни?

Я целую ночь ходил кладбищем и не мог поворотить стопы в общежитие. Несколько раз возвращался к её дому и смотрел на окно, за которым она, по моему мнению, должна спать. Вот, пишу о тех часах, а в душе, словно солнышко светит, и чирикают воробьи под симфонию мартовской капели. И ночь я помню. С красками. И серп луны на звёздном небе стоял моим личным стражем.

На следующий день мы поехали до её бабушки. Это уже совсем горы и полонины. Село называлось Выснюкы, то ли от слова "висеть", то ли от слова "весна". И то и другое - подходит. Ночевали мы в разных комнатах. Бабушка за этим следила, но не следила она за нами, когда мы гуляли полониной и ходили, аж во-он к тому лесу прямо напрямик через густую, иногда выше пояса, траву. Даже встретили мужика, который стал на тропинке, долго стоял, ждал нас, а когда мы подошли, то с ироничным упрёком сказал:
- Неужто не знаете, что траву потом косить нужно, а вы толочите?- мы извинились, пошли тропинкой, а он вздохнул, и себе так не громко, но чтобы и мы слышали,- Эх, молодёжь, молодёжь. Не найдут, где упасть.

Да, было и такое, но как-то всё безгрешно. Целовались и миловались, а я не настаивал, потому что верил в её любовь и не хотел её оскорбить не осторожным и не ко времени желанием. Но я и без того был насыщен неземным восторгом и все эти сексы и коитусы были где-то далеко, словно в тумане и не шибко влекли, меня во всяком случае тогда. Странное дело. Я удивлялся потом сам себе. И делал вывод, что в любви настоящей существует множество граней, и что секс - только одна из них. Сказать, что три дня сжались в один миг, ничего не сказать. Я ещё помню какой-то странный родник, вода в котором, я проверял, 7-мь раз то прибывала, то убывала за одну минуту. Дарина сказала, что на этом месте умерла какая-то древняя мольфарка тогда, когда её насильно хотели взять несколько татар. Её тело в тот же миг исчезло, и появился вот этот родник, в котором и сохранилось её чистое, не осквернённое насильником, дыхание. Красиво.

Мы возвратились в Бурштын и больше месяца не расставались ни на миг. А отдалась она мне на том месте, где впервые меня увидела. Так она захотела. А на следующий день я уехал.

Писал письма. Ответов не было. Через полгода, на зимних каникулах вместо поездки домой, я поехал в Бурштын. Зимний Бурштын ещё романтичнее летнего и прекраснее. Только иногда, когда стоит тихая погода и ветер не уносит дым от электростанции, снег становиться серым. Но я не о том. Я о Дарине. Её мать странно отвечала мне. Я ничего не понимал.

Подумал, что умерла или погибла. Нет, живая. Вышла замуж? Нет, не вышла. Уехала? Да, уехала. Так, где она? Плечами двигает - не знаю.

Я в ПТУ. Расспросил. Проучилась месяц-полтора и бросила. И подошла одна девушка ко мне, когда никто нас не видел и сказала: "Она в горах. Она мольфарка." И я вспомнил тот рассказ об изнасиловании... и появилась уверенность, что она далёкая родственница той давней женщины, что это быль, а не миф. И меня она выбрала для того, чтобы... Я не помню. Что же она рассказывала?

Три. Без объяснений.

Душевно, но не мастерски. 4.

К сожалению, я не романтик. Простите, автор. 3.

Очень понравилось. Красивая, душевная история без лишних соплей. Оценка - 5

Пы.Сы. Название конечно, как бы помягче... неоригинальное))

Я тоже не сторонник романтики ради романтики. Но здесь поставлю 5. Как то все уместно и рождает нужное впечатление. Все остальное мелочи.

Романтик во мне спит, поэтому ничего не понял.
Язык... привык, знаете ли, к более литературному.
2

Три. Комментировать не буду.

Ну когда идет о таком речь в одном флаконе и изнасилование и религии и какие то мольфары и любовь, тогда понятно откуда короткие комментарии.
А мне рассказ понравился, атмосферный, легкий, интересный.
Поставлю я пожалуй 5 с плюсом +. Увлекло. Даже не заметила, что и о лесе было мало) а то во всех рассказах леса полным полно, а иной раз за лесом истории не видно.

Все же 5.
Огрехов много, и язык не совсем гладкий, и концовка замята. Но вот это: проходит по всему рассказу-воспоминанию красной чертой. Правда, не везде выдержан этот накал. Он плавает. Думаю, автор еще научится владеть вниманием читателя и держать на эмоциях, не отпуская.

Нехорошая фраза, убрать.
Почти все понравилось А почему он не поехал искать ее в горы? 5

16. Романтичная любовь
Хороший рассказ. Очень. Когда о таком пишет мужчина – это здорово. А мне кажется, автор мужчина. Ладно, ладно, я это знаю, распорядитель же)) Но не раскрываю ведь авторства. Хочу автору огромное спасибо сказать. Так хорошо показаны воспоминания, что кажется, они настоящие. А может так и было… Вот просишь порой знакомых авторов мужчин написать про любовь. А у них всякие отговорки – и слишком личное, и не умею, и не люблю, и просто не хочу. А тут вот… вроде очень личное, а раскрыл автор душу, написал – и выложил… Это смело. И вот настроение такое… Это придумать даже трудно.
Пять, разумеется. Круто!

Именно во времена Горбачева о политике говорили все.

Немудреную.

Стихи получились.

К рассказу.

Разговорный стиль не очень хорошо сочетается с письменным литературным.

Пошло смешение стилей. Это уже канцелярит.

Так говорят люди, не владеющие словом. Автор мог бы попытаться описать девушку, нам интересно.


Недалеко
Что-то неудобоваримое.

К бабушке.

Такие неряшливые фразы портят впечатление от рассказа.
4 с минусом.

А по эту сторону - дорога. по которой я множество раз проезжал, и прекрасно это место помню. А вот что за водохранилищем лес есть, не знал.


?

Текст хороший, мне понравился. Но - править, править...
Поэтому - 4.

---

Мольфар - карпатский колдун и знахарь (или, если угодно, шаман). То, что у запорожских казаков называлось "характэрнык".
Это надо объяснить читателю, сноской.

galina1959, у меня сложилось впечатление, что родной для автора - украинский. И некоторые фразы просто не переведены на русский.

Текст написан кусками, последовательность странная. Плавности не хватает. А так интересно. На 5 не тянет, на 3 тоже. 4.

3

Да, есть кое-что, на чем глаз споткнулся, но - проняло. Автору удалось вложить в текст частицу себя. Можно, и нужно править, но поставлю 5 - немножко авансом